viernes, 23 de marzo de 2018


MICRORRELATOS POLÍTICAMENTE CORRUPTOS


Uno


                                   In memoriam José Miras



Si mi abuelo materno levantara la cabeza, aún no podría ver terminado el Auditorio de Puerto Lumbreras, y seguramente diría que todo fue un sueño.


(Fotografía de Miguel Aznar)




viernes, 16 de marzo de 2018


LOS AZULES Y LAS SOMBRAS


Yo no puedo decir
que anduve
delante ni detrás
de los llamados grises,
pero sí puedo afirmar
con total rotundidad
que se está produciendo
una gran barbarie
en las vías del tren,
muy al Sur de la ciudad,
muy cerca de mi casa.

Ahora no sé cómo
les llaman
a estos policías
que reciben ordenes precisas
de sus superiores
para aporrear a los ciudadanos sureños,
gentes
que defienden o tratan
de defender un barrio
donde sus casas corren peligro;
donde los hijos, nietos y primos,
cruzan a menudo
el casi infranqueable paso a nivel;
un paso horrendo, lugar ralo que ya
es inhóspito, intransitable; donde
se apiñan grúas, excabadoras, enormes maquinarias,
sitiadas también, un apeadero de ruidos guturales,
en dónde las autoridades
se empeñan en demostrar
lo que no existe: la paz, la convivencia.

Ahora, mis vecinos
se apresuran en las sombras
a contarme de subfusiles, de metralletas,
porras y pistolas, y llaman
de nuevo grises a los azules;
aptitudes, acciones, que yo
creía enterradas, olvidadas. Me hablan
de amenazas ocultas
entre la maleza de las vías,
de declaraciones enérgicas
contra el pueblo,
medidas, multas, un desafío bravo
de la autoridad en la periferia
contra los débiles ciudadanos.

Ya puedo decir y contar
que anduve, o más bien, que
ando o corro a menudo
detrás o delante
de los azules o grises; yo
que pensaba que nunca
viviría aquello que es esto,
que fue entonces espanto, y es ahora;
barrios aislados, oscuridad, algo terrible
que espero y deseo
acabe pronto;
que se hable o pacte o acuerde
sin violencia, sin desafíos,
que ascienda hacia nosotros
un aire repleto de luz,
como consiguieron
nuestras madres y padres:
ellos nos enseñaron a virar,
fueron
aquellos padres y madres ejemplares del 78,
mujeres y hombres
que poco
se parecen a los nuevos y apresurados gobernantes;
pensadores
que no tuvieron que armar con subfusiles
a sus agentes,
que prefirieron hablar sin límites
antes que mandar a atizar, políticos
llenos de sabiduría y conocimiento;
que lo dieron todo por un pueblo noble,
mujeres y hombres de raza,
que nada se parecen
a los que ahora, personas sombreadas de nubes
que mandan a los azules
a las vías del tren de mi ciudad,
el paraíso de mi infancia,
atiborrado de amapolas y guijarros,
un lugar donde la existencia
no tenía fronteras: aquí
donde vivo y sufro,
muy al sur de Murcia.





martes, 13 de marzo de 2018


KISS



El beso que ahora
te doy, Lamia,
es
como una fuente
que ríe, y empapa
tu bello rostro,
además, es
como aquel ángel
que al pasar
crea en ti, no un silencio
sino una hermosa
sonrisa, y añade
una peca más.

El beso que hoy
te ofrezco, Lamia,
cruza, también
mi alma, y
sólo tú
puedes sentirlo, ese beso
que mañana
hará crujir
mi hollado corazón.


(Imagen: Lovers. Carmen Cantabella)





lunes, 12 de febrero de 2018

TIEMPOS DIFÍCILES



tiempos difíciles corren
para los mediocres y los grandes
para el amor y el desamor
para las idiotas e idiotos
para la poesía la prosa y sobre todo
para las portavoces y portavoces
corren tiempos difíciles
para todos             incluso
para autores y autoras como
charles dickens o karen blixen




miércoles, 7 de febrero de 2018

DESCONGELANDO LA POESÍA


                 Paul Celan in memoriam

Congelar y cosificar la Poesía hasta hacerla puro objeto siempre fue tarea de ciertos espacios, más interesados en hacer de los autores y textos puras estatuas, y así luego, ellos desarrollar sus aburridos discursos críticos y teóricos durante las exposiciones orales en los lánguidos salones y casinos de la literatura de provincias. Libremos a la Poesía de esa cárcel, cuidemos de encerrarla en salas oscuras decorativas, con los lomos de libros bien ordenados en estanterías, libros que luego serán en su mayoría, enjuiciados los domingos en las tertulias amistosas de antes del aperitivo. Libremos de todo ello a la Poesía, que fluya libremente y vaya descongelándose con el calor del autor y las abrasadas lecturas de los lectores, siempre en armonía, y por supuesto alejémosla de ellos, y de los catecismos académicos de la calle de la Merced.










domingo, 21 de enero de 2018

CARTA AL SEÑOR PRESIDENTE




Señor Presidente:

Que no sea yo, Señor Presidente, el que diga que su voluntad no está por la mejora de los problemas de la Región de Murcia, ni tan siquiera sea el que narre en este momento que es usted una buena persona, un joven emprendedor, bien formado, con muchas ganas de hacer cosas bonitas por su región, la nuestra, la mía; además, desde que lo conocí a través de la prensa me causó empatía, sobre todo porque llevamos el mismo segundo apellido, señor Fernando López Miras. 
El asunto clave de esta carta, la piedra angular, es que su partido vive un declive terrible, y usted fue designado a dedo por una persona que está imputada por una serie de delitos, y no pocos. Claro, estos últimos tiempos convulsos para sus siglas están  apareciendo a diario disidentes tanto de aquí como de allí, que vienen a decir y advertir a los ciudadanos que su partido necesita una grandísima regeneración y un congreso interno democrático, menos fotos y más soluciones a los problemas de nuestra región; le cito unos pocos que no desmerecen de los muchísimos existentes, pues sería la lista tan interminable que no cabría en este Antiartículo: el aeropuerto de Corvera, el soterramiento de las vías del tren a su paso por Murcia, el Mar Menor, el campo y sus agricultores, estos días el señor Roque Ortiz y su despotismo, la cultura en general, en particular los museos, en fin, estos pocos asuntos que, como decía anteriormente, nos ocuparía demasiado espacio solo para nombrarlos todos.
Yo no sé cual es su propósito inmediato, supongo que querrá ser reelegido (ahora de forma democrática) por los ciudadanos murcianos en las próximas elecciones autonómicas, que ya no queda mucho tiempo, y ése propósito salvar a nuestra región, pero mi consejo es que se vaya a casa, a su vida anterior, a sus asuntos profesionales, creo que es usted abogado; sería lo mejor que le podrá pasar a su vida privada y a la política; usted sabe como yo que su partido, el PP, es un partido corrupto, el mayor partido político corrupto de Europa, los casos aparecen aquí y allá, por doquier, y ustedes capeando como pueden el ventarrón y sin poner soluciones a los problemas verdaderos; y ahora les salen competidores a nivel regional y nacional. Vaya papeleta la suya, señor presidente, creo que esto usted no lo va a levantar, entre otras cosas porque los disidentes de allá y de aquí, no lo van a dejar, existe mucho cieno dentro de su partido (ya se encarga de ello el señor Valcárcel y otros).
En nuestra región, el señor Alberto Garre puede y cuenta con muchas probabilidades de ser el próximo mandatario regional, su sustituto, y los señores, Rivera y Sánchez también es muy posible que lleguen al poder nacional antes que su partido, sustitutos de D. Mariano; el resto de partidos están descartados por su mala gestión de los últimos tiempos. Es la realidad, señor López, los ciudadanos ya no son tontos y corderos con un carácter afable y servil, propio que diría el señor Ballesta, no, eso ya pasó, déjelo, dimita y ponga esto patas arriba en su cancha, no hay mejor fórmula para la verdadera regeneración de tantos despropósitos como empezar de nuevo.
Dicho queda con todos mis respetos, señor Miras, váyase y salve señor presidente, la honra de nuestra región y por supuesto, hágalo por nuestro segundo apellido, que no merece tan triste desagravio.

Se despide atentamente:


José Cantabella (ciudadano atónito).





jueves, 4 de enero de 2018

DOS TEXTOS PARA UN MISMO CANTO



in memoriam Dña. Mireya


UNO


I

Desde el laberinto
de la incredulidad
veo
una Navidad extraña, y
dentro
en un lejano pasillo
una mujer entubada; más allá,
su nieta,
que muy triste
en el box de una Uci
muy lejana
la asiste, llora, y afuera, nieva,
entonces, vislumbro
la ciudad envuelta en
risas, bares y copas, calor
y dicha mentirosa, postureo,
alacranes y bichos posando
ante flashes de celulares.
Mi escepticismo aumenta.

II

Nieva todavía
en esta navideña y extraña ciudad;
aunque espero que
en tres días o antes,
cese
el dolor de la nieta,
y que su dios
remedie
el sufrimiento de los hospitales,
el de las nietas, los hijos,
y todas aquellas criaturas
del amor.



DOS


Por eso quizás, el  amor, la muerte y la naturaleza son caprichosos. Estos tres elementos vitales tan cotidianos aparecen y desaparecen a su libre albedrío, me asaltan las tres cruciales palabras estos días ridículos y sin sentido, días de felicidad condicionada que vivimos en unos tiempos de oprobio, desverguenza y abundancia.
No entiendo aún por qué una mujer anciana muere abrasada en un ridículo accidente domestico y el mundo no se detenga; tan solo para unos pocos, se acabó la vida, lo que eran risas, felicidad, postverdad y festejos, se los llevó el infierno de aquellos diez minutos.
Ahora solo les resta a sus seres queridos el perverso recuerdo de una felicidad casi irrecuperable, una felicidad que solo la traerá un viento lejano con su hojarasca de oro de araguaney.